Autrefois, quand j'étais marmot, j'avais la phobie des gros mots
Et si j'pensais " merde " tout bas, je ne le disais pas
Mais aujourd'hui que mon gagne-pain, c'est d'parler comme un turlupin
Je n'pense plus " merde ", pardi, mais je le dis
J'suis l'pornographe du phonographe, le polisson de la chanson
Afin d'amuser la gal'rie, je crache des gauloiseries
Des pleines bouches de mots crus, tout à fait incongrus mais
En m'retrouvant seul sous mon toit, dans ma psyché j'me montre au doigt
Et m'crie: " Va t'faire, homme incorrec' voir par les Grecs "
J'suis l'pornographe du phonographe, le polisson de la chanson
Tous les sam'dis j'vais à confess' m'accuser d'avoir parlé d'fess's
Et j'promets ferme au marabout de les mettre tabou
Mais craignant, si je n'en parle plus, d'finir à l'Armée du Salut
Je r'mets bientôt sur le tapis, les fesses impies
J'suis l'pornographe du phonographe, le polisson de la chanson
Ma femme est, soit dit en passant, d'un naturel concupiscent
Qui l'incite à se coucher nue sous le premier venu
Mais m'est-il permis, soyons sincèr's, d'en parler au café-concert
Sans dire qu'elle a, suraigu, le feu au cul?
J'suis l'pornographe du phonographe, le polisson de la chanson
J'aurais sans doute du bonheur et peut-être la Croix d'Honneur
A chanter avec décorum l'amour qui mène à Rom'
Mais mon ang' m'a dit: " Turlututu, chanter l'amour t'est défendu
S'il n'éclôt pas sur le destin d'une putain "
J'suis l'pornographe du phonographe, le polisson de la chanson
Et quand j'entonne, guilleret, à un patron de cabaret
Une adorable bucolique, il est mélancolique
Et me dit, la voix noyée de pleurs " S'il vous plaît de chanter les fleurs
Qu'ell's poussent au moins rue Blondel, dans un bordel "
J'suis l'pornographe du phonographe, le polisson de la chanson
Chaque soir avant le dîner, à mon balcon mettant le nez
Je contemple les bonnes gens dans le soleil couchant
Mais, 'me d'mandez pas d'chanter ça, si vous redoutez d'entendre ici
Que j'aime à voir, de mon balcon, passer les cons
J'suis l'pornographe du phonographe, le polisson de la chanson
Les bonnes âmes d'ici bas comptent ferme qu'à mon trépas
Satan va venir embrocher ce mort mal embouché
Mais, mais veuille le grand manitou pour qui le mot n'est rien du tout
Admettre en sa Jérusalem à l'heure blême
Le pornographe du phonographe, le polisson de la chanson