Bólam leves, desatentos,
Meus pensamentos de mágoa
Como no sono dos ventos
As algas, cabelos lentos
Do corpo morto das águas

Bóiam como folhas mortas
À tona das águas paradas
São coisas vestindo nadas
Pós remoinhando nas portas
Das casas abandonadas

Sono de ser, sem remédio,
Vestigio do que não foi,
Leve mágoa, breve tédio,
Não sei se pára, se flui;
Não sei se existe ou se dói