Autrefois ton pinceau
sur la toile
Fit tomber comme un semis d'étoiles
Cette image de moi
ce rien ce leurre
Ce tas de petits points de couleur
C'était quand ?
Je ne m'en souviens plus
Probable du temps
où je te plus
Et que nous partagions
cette piaule
Entre poêle qui fume
et chat qui miaule
Tu peins je pose
notre vie est bonne
On n'a pas de soucis
on n'a pas de bonne
Le soir venait
tu n'y voyais plus
Et je te faisais
du pain perdu
II n'y avait du chevalet au pieu
Qu'un pas à faire
et quoi faire de mieux ?
Odeurs d'amour odeurs de tambouille
Se mêlaient à celle
de ta barbouille

Quand on se donne
à un pointilliste
Faudrait peut-être pas
s'illusionner
Croire qu'après s'être abandonnée
On va le changer
en féministe
Parce qu'un peintre pointilliste
Ça ne peut évidemment donner
Que de l'amour
Que de l'amour
Que de l'amour
en pointillé

Ah tu les as bien laissés tomber
L'égérie la toile et le bébé
Saluant de loin
dans les vernissages
Ta muse des années d'apprentissage
L'enfant est mort
moi je ne vaux guère
Les années ont passé et les guerres
J'ai dû vendre
en dessous de sa valeur
Ton tas de petits points de couleur
Et puis un jour
la gloire t'est venue
On a encadré d'or
l'inconnue
Me voilà mon cher
à me morfondre
A la cimaise
d'un musée de Londres
Je te dois le malheur
et la gloire
Mais je préfère
de toute cette histoire
Ne me souvenir que
de nos corps éperdus
Et de la saveur du pain perdu

Quand on se donne
à un pointilliste
Faudrait peut-être pas
s'illusionner
Croire qu'après s'être abandonnée
On va le changer
en féministe
Parce qu'un peintre pointilliste
Ça ne peut évidemment donner
Que de l'amour
Que de l'amour
Que de l'amour
en pointillé