Loibere risen von den boimen hin
zu tal des stan blot ir este
Blomen sich wisen daz se sint
vurtorben al,
schoene was ir gleste
Sus twinget de rife maniger hande
wurzel sal,
des bin ich gar sere betrubet
Nu ich zu grife:
sint der winder ist so kal,
des wirt nuwe vroide geubet
Helfet mir schallen hundert tusent
vroiden mer,
wen des meien blute kan bringen
Rosen de vallen an minr vrowen
roter ler, da von wil ich singen
Twingt mich de kulde, al ir wurzel
smackes ger
de sint an ir libe gestrowet
Wurbe ich ir hulde, son bedrocht
ich vroiden mer,
sus de minningliche mich vrowet