Quien suele atender
Un llanto de más
Si con si angustia
Se siente perdido,
Y el ave real
De su libertad
Fallece en penumbras,
Ausencia, y olvido

Así, incomprendido, en grises praderas,
Corcel herido, rico en pobreza,
Yace el hombre de hoy

Se nace perdiendo
Derechos de infancia,
Más sabio es el viento
Que guarda distancia
Él lleva en su afán
Secretos que guarda
Sabiendo callar;
Palabras que sangran

Así, incomprendido, en grises praderas,
Corcel herido, rico en pobreza,
Yace el hombre de hoy

Quien grita sin miedo,
Y entrega sus alas al vuelo,
Y vuela tan lejos,
Es ave real, llanto y fuego

Quien vuela en silencio
Descubre el secreto del juego
Y vuela, y vuela,

Quien grita sin miedo,
Y entrega sus alas al vuelo,
Y vuela tan lejos,
Es ave real, llanto y fuego

Quien vuela en silencio
Descubre el secreto del juego
Y vuela, y vuela,
No importa la ira del viento

Y vuela, y vuela,
No importa la ira del viento