Fahles Licht, faules Wasser, Kot
Durch den Nebel schimmert ein trüber Mond
Aus einem Keller stinkt's nach altem Fisch
Leute starren in jedes fremde Gesicht
Man ist hier nicht sehr gerne gestört,
das gilt für jeden, der sich hierhin verirrt

Im Hafen ist Endstation

Strandgut, für immer angeschwemmt,
die Spreu ist lange vom Weizen getrennt
Der Rum betäubt die größte Qual,
jeder Deckschrubber wird zum Admiral
Alte Männer löschen hier ihre Lust,
und alte Frauen reichen Kindern ihre faltige Brust

Im Hafen ist Endstation