Die Zeit des Gauklers ist vorbei,verklungen seine Schönfärberei,verstummt die Laute, die der Musikantnoch in den Händen hält
Der Tisch verwaist, die Gläser leer,das Fest ist aus, es bleibt nichts mehrals abzugehen; man sagt, der Narrist traurig, wenn der Vorhang fällt
Und das Fest, das wir endlos wähnen,hat doch, wie alles, seinen SchlußKeine Worte, keine Tränen;alles kommt, wie es kommen muß
Das Feuer, fast herabgebrannt,malt flackernd Schatten an die WandSchon steht der Morgen vor dem Fenster,noch vom heißen Atem blind
Vom Wein sind Kopf und Zunge schwer,kein Lärm und keine Späße mehrNun zieht die Stille in das Haus,wo wir fröhlich gewesen sind
Und das Fest, das wir endlos wähnen,hat doch, wie alles, seinen SchlußKeine Worte, keine Tränen;alles kommt, wie es kommen muß
Leb wohl, der Abschied ist gemacht,die Zeit des Gauklers ist vollbrachtDenk an mich ohne Bitternis,wenn ich mein Instrument jetzt niederleg'
Hab' vieles falsch gemacht, gewißWenn Du vergessen kannst, vergißDann werd' ich morgen nicht mehr seinals nur ein Stein auf Deinem Weg
Und das Fest, das wir endlos wähnen,hat doch, wie alles, seinen SchlußKeine Worte, keine Tränen;alles kommt, wie es kommen muß

Keine Worte, keine Tränen;alles kommt, wie es kommen muß