Wenn 12 mal schlägt zur Geisterstunde,
Die Uhr am Turm, dann gib fein Acht
Der Weg nach Haus, aus der Spelunke,
Hat manchen Trinker umgebracht
(Nicht selten einer schon verschwand,
Bevor die Sonne Licht gesandt)

Ein alter Bauer, stark betrunken,
Stürzte auf dem Weg nach Haus
Am Friedhofstor zu später Stunde,
Streckt er sich am Boden aus
Glaubt seinen Rausch I'm Schlaf zu heilen,
Ein Mittel, das ihm wohl bekannt
Will er hier bis zum Morgen weilen,
Als ihm die Nacht den Schlaf gesandt

Als er die Äuglein kaum geschlossen,
Weckt ihn I'm Traum ganz sacht ein Wei
Er glaubt, er kennt sie, doch er ahnt nicht,
Was die Alte hier treibt
Sie sagt zu ihm, er solle folgen
Den Ort an dem ein Traum beginnt,
Nicht weit von hier, will sie ihm zeigen,
Greift seine dürre Hand und singt:

armer Trinker, sollst nicht klagen
Ich habe dir ein Bett gegraben
Sechs Fuß tief schläfst du hier süß,
Bis der Hahn den Morgen grüßt
armer Trinker, sollst nicht klagen
Ich hab es nur für dich gegraben
Traue mir und steig hina
Jawohl ins Bett, gewiss kein Grab

Das Trinkerlein steigt in sein Loch
Tat grade so, wie ihm geheißen
Die Nase voll, vom "Duft" der Erde,
Will es seinen Traum zerreisen
Er hebt ein letztes Mal den Blick
Fühlt, wie ihm das zerspringt,
Als er erkennt, wer da I'm Mondlich
Kalter Nacht sein Schlaflied singt:

armer Trinker, sollst nicht klagen
Ich habe dir ein Bett gegraben
Sechs Fuß tief schläfst du hier süß,
Bis der Hahn den Morgen grüßt
Oder länger, gar für immer?
Hier hört keiner dein Gewimmer
Ich deck dein Bett mit Erde zu
Vergesse dich und finde Ruh