Ich kenne einen Weg in das Moor,
Dorthin, wo eine Birke steht

Freimütig bietet sie ihren Stamm jedem Wanderer an
Doch unter ihren Blättern graust es einen

Wach albträumt sie von alter Nacht

Ich aber bin der Gräber I'm Moor
(Hand, die sich in Blätter krallt)
Ich bin der Gräber I'm Moor
Lautlos wandere ich auf unsicherem Grund

Ich bin der Eindringling, fortgeführt vom Hain

(Hand, die sich in Blätter krallt)