Pommes, pommes, pommes
C'est l'automne
Si monotone
C'est triste, triste, triste
Les feuilles mortes
Les flaques d'eau
Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux
Boulogne
C'est de saison
Les enfants
Ramassent des marrons
En caressant l'automne
Un balayeur fredonne:
"Pommes, pommes, pommes
Oh mon amour
Le jour viendra
O tu refleuriras"
La nuit tombe
On s'tonne:
Ces feuilles sur le sol
Et oui, c'est l'automne
Un homme sans toit
Occupe un banc de bois
On le montre aux enfants qui n'obissent pas
C'est l'automne
C'est l'automne
Et, de temps en temps
L'hiver montre ses dents
Et la nuit, sous les ponts
On gle jusqu'au trognon
De pomme, pomme, pomme