Sangue sulle mani e ganci appesi al sole di periferia
occhi grandi delle bestie che non rivedranno il cielo

Sto seduto sul pallone a catturare il senso
dell'odore acre sprigionato dai camini fumanti

Quanti perch? inseguir? senza risposta
io non avr? nessuna piet?, ci sono abituato:
il Bimbo del Macello

Giovani vitelli in fila indiana, molto inquieti
su scatole di latta la fotografia dell'ultimo muggito
non ci vogliono entrare negli asettici stanzoni
forse sanno che non usciranno mai

Quanti perch? inseguir? senza risposta
io non avr? nessuna piet?, per quelli come voi:
il Bimbo del Macello