Dans un restaurant vide où les mouches se taisent,
J'aime entendre l'écho des phrases refroidies
Cette conversation muette qu'ont les chaises
En groupe, sous le lustre éteint l'après-midi

Déjà fanées les fleurs deviennent funéraires
Et la tapisserie est un ciel sans saveur,
L'ensemble a comme un goût de mort et de mystère
Quand le faux jour d'hiver délave les couleurs

Les vitres n'ont d'éclat que ce que le tissu
Des rideaux laisse filtrer peut-être
Laisse tomber l'été, baîller une fenêtre

Et l'horloge tranquille a un air au-dessus,
Elle règne sur ce silence qui converse
Et que trouve parfois au-dehors une averse,
Sur les porte-manteaux dorment les pardessus

Dans un restaurant vide où les mouches se taisent,
J'aime entendre l'écho des phrases refroidies
Cette conversation muette qu'ont les chaises
En groupe, sous le lustre éteint l'après-midi