Au loin, des cris résonnent
Un sinistre râle que mille voix entonnent
Mais que pourtant
Nul n'entend

En tendant l'oreille
On ne découvre aucune merveille
Alors ne s'avance
Qu'un spectacle de déchéance
Des hommes, des femmes
Bouches béantes, vides d'âmes,
Le regard de boue et de glaise
S'évanouissant dans leur malaise

Au sein de cette triste ronde
Et de leurs voix qui se morfondent,
Ta frêle silhouette se fond
A vos murmures moribonds
Qui lourdement s'enlisent
Dans une étroite prison grise
S'ajoutent les claquements secs de vos dents
S'entrechoquant contre les barreaux du temps

La sinistre complainte des lâches,
Ou la lente mort sans panache
L'homme a pour seule vertu de choisir
Le comment de ses derniers soupirs
Fuis là d'où tu viens,
Et péris-y toi et les tiens

Chacun porte en lui
Une flamme qui vit
Libre à lui alors de l'étouffer
Ou de l'alimenter et la propager