C'était un petit homme sans histoire
Qui habitait à l'étage
Une chambre avec vu sur le soir
Qui tombe sur l'echafaudage
Il ne sortait qu'une fois par jour
Dans le froid du matin
Se perdait jusqu'au point du jour
Dans les allées, les jardins
On le voyait rentrer bien tard
Avec un sac en plastique
Il se hâtait, on pouvait voir
La terre rayait l'encaustique
Il aimait bien manger les fleurs
Alors ça poussait dans son ventre
Et des prairies pleines de couleurs
Recouvraient son coeur dans son antre
Il aimait bien manger les fleurs
C'était son jardin intérieur
Il ne parlait jamais à personne
Deux trois mots à la fleuriste
Aux cheveux qui sentaient bon la pomme
Et qui souriait d'un air triste
Alors ça parlait tout bas
D'où qui vient, où qui va?
Mais que fait-il quand on le voit
Dans les allées les lilas
Mais les jours succédaient aux soirs
Aux nuits, au matin, l'aurore
On s'habitua à l'ombre noire
Qui fondait dans le décor
Il aimait bien manger les fleurs
Alors ça poussait dans son ventre
Et des prairies pleines de couleurs
Recouvraient son coeur dans son antre
Il aimait bien manger les fleurs
C'était son jardin intérieur
Un midi on l'a trouvé mort
Dans la chaleur de l'été
Les fleurs avaient séchés alors
Son coeur s'était fané.