Soplaban vientos del sur
Y el hombre emprendió viaje
Su orgullo, un poco de fe
Y un regusto amargo fue
Su equipaje
Miró hacia atrás y no vio
Más que cadáveres sobre
Unos campos sin color
Su jardín sin una flor
Y sus bosques sin un roble

Y viejo
Y cansado
A orillas del mar
Bebióse sorbo a sorbo su pasado
Profeta ni mártir
Quiso Antonio ser
Y un poco de todo lo fue sin querer
Una gruesa losa gris
Vela el sueño del hermano
La hierba crece a sus pies
Y le da sombra un ciprés
En verano

El jarrón que alguien llenó
De flores artificiales,
Unos versos y un clavel
Y unas ramas de laurel
Son las prendas personales,
Del viejo y cansado que
A orillas del mar
Bebióse sorbo a sorbo su pasado
Profeta ni mártir
Quiso Antonio ser
Y un poco de todo lo fue sin querer