Frío,
congelado en las paredes de este piso,
escribiendo los cristales que se empiezan a empañar.
del frío,
que se cuela por debajo de la puerta.
Me recuerda que una vez,
una sirena se llegó mi cuerpo al mar.
No pensó en que no podría respirar,
no pensó en que me podia ahogar.
No aconsejo las pasiones
que se vuelve en posesiones,
todo un invierno esperando a que el verano
se despierte y nos vuelva calentar.
Pero ya no hay estaciones,
como no hay instrucciones para amar.
Sólo usamos nuestra boca para hablar.
sólo usamos nuestra lengua para hablar.
Ni siquiera nos podemos abrigar
del frío.
Se avecinan temporales de mutismo,
te equivocas al pensar que el erotismo va a acabar.
con este frío que se cuela hasta los huesos sin conservar.
Me recuerda que una vez estuve cerca de perder la identidad
y corría en lugar de caminar,
tropezaba en lugar de esquivar
Me volví un forajido sólo por sentirme vivo,
todo un invierno esperando a que el verano
se despierte y nos vuelva calentar.
Pero ya no hay estaciones,
como no hay instrucciones para amar.
Sólo usamos nuestra boca para hablar,
sólo usamos nuestra lengua para hablar,
y ésta frío nos obliga terminar.