Es tarde,
ya la mañana está
y el sol le busca,
detrás de la montaña
y sobre el río,
no hay luna más
ni más amores tiernos
todo voló con ella
y a su nido
Mis manos de poeta,
Mi soledad contigo
No hay más amor
que aquél
que se ha marchado
ni más caria que la del olvido
es tarde y el viento le recuerda
entre las hojas,
del roble que pintara
con su brillo,
con luces de torero
luna madre
de todo lo que sueña
y de los grillos,
mis manos de poeta,
mi soledad contigo
no hay más amor
que aquel
que se ha marchado
ni más caricia que
la del olvido