Nous aurons du pain, doré comme les filles sous les soleils d'or
Nous aurons du vin, de celui qui pétille même quand il dort
Nous aurons du sang dedans nos veines blanches
Et, le plus souvent, lundi sera dimanche
Mais notre âge, alors, sera l'Âge D'Or

Nous aurons des lits creusés comme des filles dans le sable fin
Nous aurons des fruits, les mêmes qu'on grappille dans le champ voisin
Nous aurons, bien sûr, dedans nos maisons blêmes
Tous les becs d'azur qui là-haut se promènent
Mais notre âge, alors, sera l'Âge D'Or

Nous aurons la mer à deux pas de l'étoile, les jours de grand vent
Nous aurons l'hiver avec une cigale dans ses cheveux blancs
Nous aurons l'amour dedans tous nos problèmes
Et tous les discours finiront par "je t'aime"
Vienne, vienne alors, vienne l'Âge D'Or