Ce qu'on voit derrière les grilles.
C'est pas le sourire des filles.
Ce qu'on boit depuis le ruisseau,
C'est pas le sang du bordeaux.

Ce que l'on voit derrière les nuages,
C'est pas le grand paysage.
De la faille du grand Canyon
qui ne dérange plus personne.

Ce que l'on voit...
Ce qu'on entend...
De la pluie ou bien du vent.
C'est une saison qui se perd.
C'est l'enfer.
C'est l'enfer.

Ce qu'on entend sur les plages.
C'est pas le grand cri sauvage
d'un poète de dix-sept ans
qui vend des glaces pour un temps.

Y a pas de poèmes sans je t'aime,
sans Rimbaud et sans Verlaine,
sans un c?ur pur sous la peau,
sans musique et des sanglots.

Ce qu'on voit...
Ce qu'on entend...
De la pluie ou bien du vent.
C'est une saison qui se perd.
C'est l'enfer.
C'est l'enfer.

Ce qu'on voit...
Ce qu'on entend...
C'est l'enfer.
C'est l'enfer.