Ich kenne einen Weg in das Moor,
Dorthin, wo eine Birke steht
Freimütig bietet sie ihren Stamm jedem Wanderer an
Doch unter ihren Blättern graust es einen
Wach albträumt sie von alter Nacht
Ich aber bin der Gräber I'm Moor
(Hand, die sich in Blätter krallt)
Ich bin der Gräber I'm Moor
Lautlos wandere ich auf unsicherem Grund
Ich bin der Eindringling, fortgeführt vom Hain
(Hand, die sich in Blätter krallt)